e de repente eu me vejo sorrindo como aquela bobinha apaixonada outra vez. É só um gesto seu pra eu me derreter; dois olhares bastam pra me balançar. é uma droga esse negócio de se apaixonar.
E a escritora que agora precisa ser racional, tem um lapso de passionalidade. E dá vazão a um sentimento que vem lhe atormentando há um tempinho, mas que ela insiste em reprimir. Um sentimento que ela sabe que, tão logo ela o assuma, vai acabar. É só uma paixonite, mesmo.... Fazer o que....por mais que eu a advirta, a escritora não consegue ficar quieta. É escritora! É só o coração acelerar que as mãos coçam, as palavras surgem numa enxurrada, e ela não consegue fazer mais nada além de escrever. Acho que a consegui distrair um pouco, ela não pensa mais muito nisso. Pensa mais sobre a sua paixão pelas letras; essa sim é eterna e fiel. Essa, ela pode escancarar e declarar em alto e bom som. E sabe que, aconteça o que acontecer, elas nunca a deixarão. Pode ser que o cérebro não colabore mais, mas as palavras - ah, as palavras! - sempre estarão lá.
E é isso o que a protege. Isso que a mantém firme, mesmo em face de desilusões amorosas. A paixão que ela nutre pelas letras é recíproca, e ela sabe que nunca será traída, abandonada ou esquecida. As palavras sempre estarão à sua disposição: como numa vitrine, à espera de serem usadas. Muita viagem? É, o que parecia ser um texto de amor, acabou como uma declaração de amor metalinguística. Eca? Só para os exatoides. ;)
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